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    “就是要它变成单纯的告捷。”

    朱桢负手，看着他，目光温和，温和得叫人不敢抬头，“你写‘臣恐之’，父皇会问，你恐什么？

    恐老二功高？

    还是恐老二得人心？

    这两个字一落地，本王就成了那个盼着兄弟出事的人。”

    “可是……不写，京里就没人知道殿下在担心……”

    “谁说不写？”

    朱桢接过笔。

    笔杆在他指间转了半圈，落下，在“臣恐之”三个字的位置，添了七个字：

    “臣闻之，且深味之。”

    “什么意思？”

    长史凑近了看。

    “字面意思，本王听说了，并且仔细体会了。”

    朱桢把笔搁下，搁得很轻，“什么都没说，什么都说了。

    父皇看了，会琢磨三天。

    东宫看了，会琢磨五天。

    而本王，一个字的责任都没有。”

    长史额上冒汗：“殿下……这比直接写‘恐’，还狠啊。”

    “所以你记住了。”

    朱桢往回走，走到廊柱边，停了停。

    雨打芭蕉，一声一声，打在他话音的空隙里。

    “跟那两口人说话，最狠的从来不是刀子。”

    “是让他们自己，在心里磨刀子。”

    “他们磨谁的，本王管不着，反正不是磨本王。”

    说完，他踱回厅里去了。

    廊下只剩长史一个人，捧着那道折子，站在雨声里，半天没动。

    墨迹在纸上慢慢干着，他忽然觉得，自己伺候的这位主子，笑着的时候，比冷着脸的时候，吓人多了。

    （至于这一夜之后，楚王府书房里那盏再没熄过的灯，那道比“深味之”还要毒的密启，那支缀上官道的马队，那是后话了。）

    车进卫前街，辕门在望。

    道旁一队兵丁，甲叶锃亮，鸦雀无声。

    两百来人站成四列，从辕门口一直排到街角。

    长沙十月底的清晨风里带霜，这帮人一个个站得笔直，呼出的白气连成一排，像刚出炉的一屉蒸笼。

    张信挑帘看了一眼，回头道：“殿下，弟兄们自发列队相迎，散不散？

    站队太苦。”
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